La grasse matinée

Au petit matin Melbourne se réveille

Sous un ciel bas, gris et sombre,

Frileusement elle tire à elle les nuages massés sur l’horizon

S’étire langoureusement le long du Yarra

Et profite pour se rendormir, il est trop tôt.

Elle ne désire qu’une grasse-matinée.

C’est le week-end, le jour du marché,

Du café accompagné d’un croissant aux amandes,

Des dernières cerises de Tasmanie,

Et des fruits tropicaux.

La saison des figues, du raisin et de la pastèque bat son plein.

Le marché attend les foules du samedi 

Les vendeurs préparent leur étal.

Ils ne bradent pas encore leur marchandise

Et discutent fermement les prix affichés

Avec les clients en recherche d’une bonne affaire

Melbourne n’est pas intéressée aujourd’hui.

Elle ignore le glissant chuintement des tramways,

Le ballet bruyant des camions des éboueurs autour des blocks

Le hurlement des sirènes, l’étourdissante danse des hélicoptères,

La sonorité vide des longues cornes de brume du port

Et rêve des longues plages étroites et solitaires à cette heure de la baie.

Elle ne veut rien savoir de la vie trépidante,

Ne la dérangeons pas plus longtemps.

©L. Bailliet

12/2/2012©