L'ennui

Comme la pluie glisse le long des vitres

L’ennui suinte sur la verticalité des murs,

Il s’écoule en un long ruban

Épais et sirupeux recouvrant

Tout peu à peu. Avec le temps

Il s’étale là comme un lac noir

Immobile, pétrifié, inerte,

Sans reflet et sans profondeur.

 Fidèlement patient il s’accroche

Au moindre moment pour le tourner

 En une infinité de grains polis,

Tous à chacun semblables  

Générant leur propre mélancolie.

Leur beauté même est preuve de l’immortalité

A laquelle l’homme ne participe pas.

Ses rives où s’accumulent les pensées nébuleuses

Sont vides et désertiques. Nulle brise

Ne vient les caresser, les distraire

Dans l’air morne et pesant sur le pré de l’asphodèle.

La monotonie assèche l’espoir pour toujours.

Les nouveaux venus sont pareils aux vénérables anciens.

Nous pénétrons dans le domaine où l’ennui en maitre

 Nous y invite avec une grâce malsaine,

Effaçant les limites de la temporalité par une grisaille infinie,

Dilution totale de direction, suppression complète de l’égo.

La brume déroule insensiblement

Dans mon esprit ses anneaux glacés

Etouffant toute velléité de rejection et de rébellion,

Je m’endors dans un sommeil et un lendemain sans joie.

L. Bailliet ©

03/03/2012